Ao andar, por não sei onde,
Avistei uma mina.
E, pasmo, observei seu solitário morador.
Enegrecido por sua ilusão.
Soterrado em suas preocupações,
Pobre trabalhador das minas,
Perdido em suas convicções,
Asfixiado na névoa da razão.
Procura pepitas...
Procura carvão...
Pobre mineiro,
Mal sabe ele que perdeu seu coração.
Procura a riqueza
Esquece-se do mundo
Soterrado em suas ambições
Sonha com ouro para desfrutar o que é gratuito.
Aquele quarto, que antes fora cheio de sons e ensolarado, e agora era silencioso e iluminado por uma fraca luz de uma luminária em cima de uma Escrivaninha amarrotada de papéis.
O jovem que ali se fazia presente rabiscava em cima de uma folha algumas palavras nostálgicas, enquanto algumas lagrimas, contidas nos últimos dias, começavam a rolar pelo rosto esquálido e branco.
O relógio na parede marcava os compassos do silencio, que era quebrado vez ou outra por um latido distante, ou até mesmo o barulho de um carro numa rua próxima.
A caneta agora chegava na metade da folha, feroz e rápida, tal qual seu coração.
TIC. TAC. O relógio comandava, alheio a esse desespero, o ritmo calmo desta noite, como em todos os momentos da vida. Vida esta que era em parte retratada naquele texto. Um grito ensandecido de uma mente embriagada de emoções tóxicas, as palavras jorravam, sem parar daquelas mãos tão brancas quanto a própria folha debaixo delas.
A página chegara ao seu final. O rapaz então se levantou e apanhou um objeto qualquer sobre a mesinha de cabeceira. Sentou-se novamente na cadeira que estava e apagou a luz da velha lamparina. Ficou ali algum tempo, inerte, flutuando naquele breu.
O som do relógio parecia mais alto. Já não havia mais o som de vira-latas ou do motorista bêbado que voltava para casa. O relógio dominava aquele momento, e tudo ao redor. Eis então que um único som, seco e muito alto, pôs fim a esse domínio temporal.
O carmim do sangue misturou-se ao negro da noite. A pistola que antes estava sobre o criado-mudo, jazia ao lado daquela mão alva jogada ao chão.
A carta sobre a mesa desfiava a triste historia de uma desilusão. Os atos impensados daquela que um dia o escritor desta carta chamara de sua, tornou o coração do jovem tão negro quanto a noite que batia à janela.
Porém, a serenidade do rosto do rapaz não demonstrava outra coisa senão serenidade. O relógio já não batia. Para ele, o tempo já não existia mais.
Durante o dia, apenas uma televisão e um videocassete (DVD). Aparelhos modernos, de um mundo igualmente moderno, eletrônico.
Com o cair da noite, a escuridão toma conta do quarto, até que a única coisa visível sejam as pequenas luzes de “stand by”.
A criança deitada tenta descansar de um dia cheio de brincadeiras, correrias, gritos e gargalhadas, porém, algo a perturba, impossibilitando-a de desfrutar de seu merecido descanso.
Aqueles malditos pontos cor de rubi, flutuando na escuridão. Poderiam ser qualquer coisa. Apesar de a criança saber do que se trata, no íntimo sabe que poderiam ser, se de fato não eram, dois olhos a espreitando. O dono de tais olhos seria uma criatura tão terrível quanto a que ele assistira em um filme naquela mesma televisão, cerca de 6h atrás? A criatura estaria aguardando o momento em que seu corpo frágil, de diminutas proporções, não agüentasse mais, caindo assim no sono profundo, para devorar-lhe com as presas enormes que agora jazem abaixo daqueles pérfidos olhos carmim, escondidas pela escuridão profunda.
A criança então esconde o rosto debaixo do lençol, acabando momentaneamente com aquela ameaça (bem recordamos o quanto fazíamos isso) e então adormece. O monstro some, para voltar na noite seguinte. A escuridão é seu lar, e aquelas luzes, seus olhos. O estalar no silencio noturno, talvez sejam suas garras enormes, em um movimento involuntário.
E assim a criança segue, escondendo o rosto para tal ameaça (afinal é apenas uma criança, não é mesmo?) e ela passa a se acostumar com a situação e, após mais algum tempo, a ignorá-la.
Mas a criança cresce, e torna-se um adulto admirável. Ao menos de dia, pois à noite, inconscientemente, ela sabe q a “criatura dos olhos vermelhos” ainda a observa e, assim como a outrora criança, ela também cresceu, tomando conta de diversas áreas da mente de quem à teme.
Se perguntado, o adulto negará a existência de tal criatura, e entre risadas, dirá a quem o questiona, que está ficando louco. Afinal, essas coisas não existem.
Mal sabe ele que esse monstro vive dentro dele, e se faz presente no dia-a-dia. A criatura, que antes aterrorizava os sonhos da criança indefesa, hoje se esconde no que chamamos de receio, na desconfiança, na traição, na submissão e conformismo. E este adulto ainda tenta invariavelmente cobrir o rosto com o lençol.
Os atos mais pérfidos da mente adulta evoluíram com este monstro, assim como o medo de encará-lo!
Ele passa, com seu cigarro, tragando compulsivamente. As luzes noturnas refletem sobre a sua pálida feição. Vaga sozinho, pela noite fria, procurando algum lugar. Uma busca tão vaga quanto os seus bolsos.
Ela vem, em sua direção, despercebida. Ar de dependente, glamour decadente. Sente frio, enrola o cachecol que se desfaz no nó mal feito. Caminha rápido como se fugisse de si mesma. Os olhos não prestam mais atenção no caminho.
Colisão. Encontro. Choque. Os olhos se alinham no mesmo paralelo. Os rostos se contorcem em uma expressão de repúdio. Um flashback preto e branco passa em sua mente e o amargo toma lhe conta de seu paladar. Ela corre, sem dizer uma única palavra. Foge agora daquele que um dia fora mais que uma decepção...
Marina Baptistella
O relógio marcava as horas daquele dia sem fim. Os olhos observavam as espirais formadas pela fumaça do cigarro. Lia no jornal as entrelinhas dos classificados. Afogava-se em um copo de cerveja tentando esquecer os problemas. A mulher o abandonara meses antes, sem deixar nenhum bilhete. A vida não lhe era agradável, muito menos justa. Era o seu pior inimigo e sua única companhia.
Buscava uma saída naquele labirinto angustiante. Dinheiro não lhe restara, muito menos disposição. Nada mais lhe satisfazia e viver era um verbo cortado de seu dicionário. O tempo passava e covardemente tomava os suspiros daquele pobre homem abandonado.
Saltou da janela, em busca de um vôo desesperado. Por um momento desejou voar. Suas asas imaginárias não o sustentaram, como Ícaro ao encontro do Sol. Desabou na calçada com um olhar suplicando por misericórdia. O vermelho vivo de seu sangue contrastava com sua aparência pálida. Assim deixou a vida, que já o deixara há muito tempo..
Já perdi as contas de quantos dias havia passado naquele lugar escuro comendo insetos e bebendo de uma goteira sobre minha cabeça. Não via ninguém á meses ou até mesmo anos, estava totalmente perdido, literalmente no escuro. Depois de um tempo meus olhos ficaram tão acostumados com as trevas que eu quase parecia um gato, minhas pernas confinadas naquele pequeno espaço já não funcionavam direito e meus braços pareciam varetas por falta de exercício. Era obrigado a dormir recostado numa parede fria e dura, fazendo com que minhas costas ardessem de dor, porém a isto também me acostumei.
Lembro-me muito bem do dia (ou noite, não posso dizer com certeza) em que descobri que fazia algum tempo, uns ratos estavam devorando meus pés. Não sentia dor, apenas formigamento e pouco tempo depois não sentia mais nada. Tratei logo de retirar os roedores com meus braços terrivelmente finos, que estavam cheio de manchas sobre a pele ressecada.
Como cheguei neste lugar? Não me lembro direito, só consigo me recordar de uns homens fardados me abordando de noite numa rua sem saída. Carregavam metralhadoras nas mãos sujas de sangue e gritavam coisas todos ao mesmo tempo, fazendo com que eu não conseguisse entender uma única palavra que eles diziam. Vi que um deles estava esperando uma ordem para atirar, pois estava com uma pistola apontada para minha cabeça. Senti a morte de perto, mas ao contrário do que dizem minha vida não passou diante de meus olhos, apenas senti medo e o cano frio da arma encostada na lateral de minha cabeça enquanto rezava como sempre fazia quando estava cagado de medo. Suava frio quando meu verdadeiro pesadelo começou. Os homens fardados saíram correndo em disparada enquanto outros iam atrás deles atirando. O que salvou minha vida também a destruiu. Os outros que perseguiam os homens fardados pararam e me revistaram. Cegaram meus olhos com uma venda e senti uma batida na nuca e desmaiei. Acordei aqui, neste lugar sem janelas onde faço companhia para os ratos.
Ficava pensando que seria melhor morrer do que viver ali. Pensava também que qualquer um poderia estar no meu lugar, mas por golpe do azar, lá estava eu. Mas com o tempo comecei a mudar de idéia. Apesar de tudo que tinha que agüentar, era um mundo somente meu, sem perturbações em relação ao trabalho e ao cotidiano. Um mundo somente meu, onde não havia gritaria, apenas aquele profundo silêncio que eu tanto apreciava. A comida apesar de ser ruim não acabava e com o tempo as baratas e besouros começaram a ter um gosto até que interessante. O cheiro no começo era insuportável, mas com isso também me acostumei. Até passei a gostar depois de certo tempo.
É impressionante como o ser humano é capaz de se adaptar com as condições oferecidas, seja pela natureza ou por outros da mesma espécie. E lá estava eu, transformado numa coisa dentro de um lugar escuro, rebaixado a um animal, sujo e parecendo um cadáver. Porém feliz com meu mundinho particular.
Foram tempos em que pensei bastante. Pensava nos meus pais, amigos, na guerra e na paz, no amor e no ódio. Passava o tempo inteiro filosofando, mas uma hora encheu o saco. Para que pensar num lugar como aquele? Em pouco tempo parei de pensar nas coisas. Meu cérebro pareceu ter atrofiado, assim como meu coração, pois não sentia mais nada pelos outros, pelas minhas memórias antes preciosas como jóias. Apenas sentia aquele instinto de sobrevivência e só pensava em como fazer uma armadilha melhor e mais eficaz para pegar os insetos que ali estavam. Não me repugnavam mais os ratos a roer minha perna, afinal eles estavam apenas tentando sobreviver, assim como eu. Porém eu era mais forte, era evoluído e poderoso. Comparados á mim aqueles malditos não eram nada.
Mas para todos existe um limite. O meu eu alcancei alguns dias depois de uma árdua batalha contra os ratos. Aliei-me aos meus antigos rivais, os besouros e juntos acabamos com a raça daqueles malditos roedores. Porém em batalha fui ferido gravemente na barriga pelo general das tropas inimigas. Levaram-me até o hospital dos besouros numa maca improvisada. Minha barriga doía e parecia que havia sempre algo perfurando minha carne dentro daquele buraco feito pelo maldito inimigo. Morri na sala de cirurgia. Então vi tudo se movimentando lentamente e minha vida desta vez passou diante dos meus olhos. O meu nascimento dentro de um lugar escuro, meu pai me ensinando sobre as táticas de guerra, vi quando me alistei no exército contra as baratas, minha ascensão até o posto de comandante. Vi a trégua com os besouros e finalmente o rato me ferindo de morte. Tudo muito rápido. Enxerguei então acima de mim uma luz muito forte que feria meus olhos. Então aquilo era a morte?
Os cientistas abriram a porta do alçapão e viram lá dentro o homem que confinaram por um ano inteiro. Ele estava seco e muito branco, como era de se esperar. Seus pés estavam cheio de mordidas de ratos e na barriga um deles estava chafurdando na sua carne exposta. Tinha resistido bem mais tempo do que previram os homens da ciência. Retiraram o corpo dali e o colocaram num saco preto. Novamente sua visão escurecia.
